Escribamos, pues.
Digamos que este es un país que no existe, que da pena,
sintamos cólera por los trece muertos diarios y sus familias enlutadas,
caminemos sobre los jardines que los mareros abonan con carne de cadáveres mutilados,
descompuestos, convertidos en un número más de las estadísticas 'oficiales',
no miremos atrás al caminar por el Centro,
desenterremos la dignidad
y hagamos algo.
Ahora.
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